Hoy que tantas cosas han llegado,
entre todo un poco de cinismo mezclado, disfrazado con olor a bravura, me animo
a decirte una verdad inexistente hasta esta línea. Quiero expresar que en parte
ha sido el efecto del lúpulo, la malta y la levadura lo que me ha orillado a
empellones a decirte todo esto que vergüenza y apocamiento producen en mi
paladar y en la boca del estómago. Allí mismo quedan los sedimentos y el sabor
a penitencia, allí escondidos como un tesoro para mí, pero para ti como escoria.
Me hace daño verte, es la verdad
en la que tanto he redundado, me hace daño porque te veo feliz y no sé si
realmente así eres. En verdad ¿qué me incumbe tu placidez? me pregunto y yo
mismo me ignoro con un nuevo pensamiento donde resides. Por otro lado, yo luzco
feliz en mi reflejo y por dentro reconozco que lo soy, lo estoy cada día desde
hace años. Entonces no comprendo la tensión en tu presencia. Ese bochorno en tu
rubor y la candidez de tu pupila, me siembran ideas parasitarias como pequeños tardígrados
imposibles de erradicar. Si fuera tu recuerdo añil, poco a poco en la languidez
de cualquier tarde se iría desvaneciendo como agonizante rayo de sol, si fuera de porcelana, con la torpeza de mis dedos al querer ser lisonjeros,
terminaría por hacer añicos tu sutil memoria de ingenuidad y sustento. Anclado a
ese cuerpo tuyo no dejo miradas, sino miríadas
de hálitos pendientes, santiamenes de vida desperdigados por la corteza de esa
existencia tuya, perfumada de galimatías y muy bien engalanada por tu sonrisa. Si
verte me provoca tanto, hablarte me despoja de todo, incauta la singularidad de
mi persona y me vuelve huésped de intangibles y etéreos escenarios.
¿Quién fuera tu trovador? Dice Silvio
Rodríguez en sus anhelos. Haré uso descarado de la sinceridad para decir: ¿Quién
fuera aquel que es? ¿Quién fuera el que va a ser? Porque yo soy el que no será.
No me saques de la duda porque he de perderte.
Víctor López (@viktor_reader)
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